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石门合上的声音在背后响起，沉闷得像一块石头砸进井里。
龙吟风靠着墙，背上的重量压得他膝盖发软。诸葛雄的头垂在他肩上，呼吸断断续续，后背那层焦黑的皮还在渗血，湿透了外袍。他挪动脚步，把人轻轻放在案桌旁的角落，自己单膝跪地，喘了两口气。
右臂还是麻的，撞墙时伤到了筋骨，抬起来时整条手臂都在抖。他用左手撕下衣摆，重新包扎诸葛雄的伤口。布条刚贴上去，指尖就碰到了皮下的硬物。
不是骨头。
他停了一下。
刚才取出来的那块铜片还攥在手里，沾着血，擦不干净。火光下，狼头的轮廓若隐若现，和他在山涧岩洞里看到的那一块，几乎一模一样。
只是这一块更小，边缘被烧得发黑，像是被人强行塞进肉里的。
他低头看诸葛雄的脸。灰白，嘴唇干裂，牙关紧咬，已经说不出话了。但就在昏迷前，他说了两个字——“铜片”。
不是警告，是提醒。
龙吟风把铜片翻过来，在油灯下仔细看背面。火光照上去，一道极细的刻痕露了出来。他眯起眼，凑近了些。
“北七”。
和山涧里那块一样。
他的手指收拢，铜片硌着掌心。北狄第七暗桩……二十年前埋进云家的人，现在出现在合欢宗的地底下，还被人用手段钉进了同伴的身体里。
这不是巧合。
他抬头环顾密室。三具尸体倒在地上，脸上的笑还没散，眼睛空洞地睁着。高台上的黑袍人走了，只留下一句话：“这局棋，从十九年前就开始布了。”
十九年。
云家灭门是十九年前。
他盯着那扇闭合的暗门，脑子里闪过一个念头——这些人不是临时搭伙。他们早就在一起，藏在暗处，等了一个又一个机会。
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